EL CASO DELAPRÉE

Dentro de un mes se cumplirán noventa años de la muerte del periodista francés Louis Delaprée, fallecido en Madrid tras el ataque al avión en el que viajaba de vuelta a su país. Entre los corresponsales extranjeros que cubrieron la guerra civil española hay figuras tan rutilantes que el nombre de Delaprée corría el riesgo de quedar relegado a un piadoso segundo plano, y seguramente sabríamos muy poco de él si no hubiera sido por los esfuerzos del hispanista británico Martin Minchom por rescatarlo. El resultado de su larga y rigurosa investigación es el recién publicado Prensa y Guerra Civil, uno de esos libros necesarios que nos ayudan a entender mejor nuestro propio pasado.

La historia de Delaprée daría para hacer una novela a lo Sostiene Pereira, de Antonio Tabucchi, en la que un oscuro periodista ajeno a la política termina convertido en héroe de la lucha contra la dictadura de Salazar. Su historia ­también daría para hacer una película a lo Missing, de Costa-Gavras, en la que el empresario estadounidense interpretado por Jack Lemmon acaba abriendo los ojos a la cruda realidad de la eliminación de los disidentes en el Chile de Pinochet, perpetrada además con la connivencia de los servicios secretos norteamericanos.

Delaprée, como esos dos personajes, era más bien apolítico (o, lo que es muy parecido, más bien conservador). Alguien como él, que antes de 1936 se había especializado en un periodismo ligero y poco comprometido (su empresa pensaba confiarle la dirección de la revista Marie Claire), experimentó una transformación radical cuando fue testigo del sufrimiento de los españoles, especialmente de los madrileños del “¡No pasarán!”, expuestos al ataque de unos bombarderos que buscaban infligir el mayor daño posible a la población civil.

Su periódico era el Paris-Soir, el líder de los vespertinos franceses, con tiradas de más de un millón de ejemplares. Su capacidad de influir en la opinión pública era, por tanto, inmensa, y eso hizo que sufriera constantes presiones por parte de los servicios de propaganda de uno y otro bando. Fue ahí donde surgió un Delaprée nuevo, desconocido, titánico; un Delaprée comprometido con la verdad y la justicia y decidido a arriesgar su vida por la defensa de su independencia como periodista: si en la España nacional fue objeto de un atentado por haber investigado las ejecuciones sumarias de unos prisioneros republicanos, en la España republicana corrió un serio peligro de ser asesinado cuando fue detenido por unos milicianos durante el asedio al alcázar de Toledo.

La historia de Delaprée fue determinante para que Picasso se decidiera a pintar el ‘Gernika’. 

Las circunstancias que rodearon su muerte siguen sin estar claras y en su momento dieron pie a numerosos bulos. Hubo, por ejemplo, quien afirmó que su avión fue atacado por la aviación republicana porque en él viajaba un delegado de la Cruz Roja Internacional con fotos y documentos comprometedores sobre las matanzas de Paracuellos. Pero la hipótesis resulta poco congruente porque, a esas alturas de diciembre de 1936, esas matanzas no eran ya ningún secreto y diferentes medios internacionales habían publicado artículos y reportajes al respecto. Lo más probable, según la investigación de Minchom, es que el ataque obedeciera a una simple y trágica confusión, porque el aparato en el que viajaban, aunque adaptado para uso civil, era un avión militar.

Lo que convierte la historia de Delaprée en una especie de fábula moral es la obstinación con la que defendió su independencia e integridad profesional. Eso le granjeó no pocos enemigos en España y le enfrentó con sus propios jefes, que empezaron publicando sus textos con recortes significativos y acabaron censurándolos por completo.

El caso Delaprée estalló tras la muerte del periodista y, como descubrirá el lector de Prensa y Guerra Civil, sería determinante para que Picasso se decidiera a pintar el Gernika. Resulta elocuente que, en esa polémica, fuera el comunista L’Humanité el que revindicó el legado de Delaprée y acusó a France-Soir de ejercer sistemáticamente la censura y la manipulación informativa. Mientras silenciaba las noticias sobre la muerte de centenares de niños masacrados por la aviación franquista, France-Soir dedicaba páginas y páginas a los amoríos del rey Eduardo VIII de Inglaterra con una divorciada. El interés informativo: la vieja excusa para silenciar lo que no quieren que sepamos. Ignacio Martinez de Pison. La foto es de Emilia Gutierrez.